L’auteur falot

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de journées. Le blasé s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus aguicher la moindre tendresse. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de sympathie, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique à la suite thématique, en vacarme. Les vouloirs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, comme calligraphiée dans la jour pourpre : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques rudesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inexorable. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien mettre. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste merveilleux d'obtenir courriel, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le fusée ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, comme enfouie dans la façon même des écrits. La cendre devenait un mystère des couches les plus anciennes de son être. Thomas réalisa que le artifices n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du matériel. L’avenir, les d'avant époques, le objectif, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans voyance olivier l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un artifices, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à pointer une transformation dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités visibles, les nouvelles voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ultérieurement. Une suite d’initiales, une message partielle, un objet décrit de manière métrique mais flagrant. Et grandement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une interprétation d’avenir, devenait instantanément une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses déchiffrement d'autrefois. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus seulement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des bribes de ses domaines intérieurs tels que des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un isolé mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un conte traditionnel : une consultation dans un manufacture seul où il avait trouvé une préhistorique appareil à pactiser rouillée. Il y avait écrit ce mot par sport, sans apprendre origine. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier entier. Le feu était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit comme des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore effectivement.